"Ué gente, stasera si va tutti in discoteca". Mi guardo in giro e ammiro cose mai
viste, pu***ne moraliste miste a mistiche sataniste, sono triste, qualcuno mi dica se
esiste una briciola di coerenza, senza questa non mi resta che menare il DJ della
festa; e basta! Hai rotto il ca**o co' sto disco, non digerisco l'underground, ti finisco
giusto al primo round. Sti masticapasticche io l'impiccherei, mo' smamma, va da
mamma che smazza ninna nanna. Nel cesso c'é una bona dalla pelle liscia ma da
come piscia nell'interno coscia c'ha 'na biscia, mi guarda e mi s'ammoscia, va tutto
alla rovescia, perché ciascuno non si prende il suo tipo Sciascia? Lascia che ti
converta, stai all'erta, qualcuno mi avverta se porto la chiappa scoperta, diserta 'sto
posto di merda, lascia stare, co' 'sto volume non riesco a parlare. Io mi chiedo chi
ca**o me lo fa fare. "Ok! Allora tutti al concerto dei Gotici della Morte". 'Sti
quindicenni c'hanno la malaria, la faccia pigra, fanno già uso di Viagra, nella sagra
degli stolti gli stolti sono molti, folti stormi di gotici morti stateve accuorti! Predicano
morte, vogliono morte, morte a palate, se vi piace la morte spiegate... pecché nun
v'ammazzate? Cagate su cagate mi riserva 'sta vita di merda che m'osserva, sul suo
vetrino dove chino faccio la larva; la prendo larga questa curva, non sbando, 'sta
musica mi ingrassa a vista tipo Marlon Brando, meglio un tango a Parigi, meglio
Memo Remigi, meglio un demo dell'MC più scemo che 'sto casino, in questo bagno di
folla non c'é bagnino, hanno lasciato tutti il cervello sul comodino, sul palco si
vomita, tra noi ci si sgomita, andate a cagare! Mi sta venendo pure il mal di mare. Io
mi chiedo chi ca**o me lo fa fare. "Vabbé allora si va tutti quanti allo stadio".
Lasciami solo tipo Rita Pavone se vai a vedere la partita di pallone perché non
vengo con te, quella non é brava gente, s'impone violentemente, a spinte,
smantellate immediatamente. Slogan teppisti che sanno di inni fascisti, su 'sti spalti
stanno tifosi misti a terroristi, hai voglia a stare triste se ci scappa l'omicidio, sta
caciara mi da un senso intenso di fastidio. Hooligans e svastiche binomio perfetto, ti
metterei quel palo dritto nel culetto con lo scudetto, troppi Ultrà cafoni senza nomi
c'hanno mani armate, come diceva Antoine quelli ti tirano le pietre. Sputi, monetine,
carta igienica. Domenica ci si porta anche la tromba per la carica, mi sa che
nemmeno alla banca del seme ho visto tanti cazzi messi insieme a saltare, a volte
vorrei risanare ma...chi ca**o me lo fa fare.
